El enemigo público número uno

Hoy pienso que estas últimas semanas están siendo agotadoras. Hace días que he dejado el traje barato y la corbata de Zara en el armario, tratando de cambiar de aspecto y que nadie me reconozca por la calle.

Ayer, en el supermercado, saqué la cartera para pagar y dejé entrever mi tarjeta identificativa, pude notar cómo las personas de la cola trataban de mirar si, efectivamente, aquella tarjeta confirmaba que yo era uno de ellos.

En el taxi un compañero me llamó. "¿Has leído el periódico?", me preguntó ansioso. Sí, lo tengo aquí delante, respondí. El gobierno, seguía con su plan de culparnos de un delito que no habíamos cometido. Estábamos acorralados. Y ahora salíamos, en primera plana, con una noticia, a todas luces manipulada. Sin embargo, la gente parecía creerles.

"Ahora no puedo hablar", le dije, consciente de la mirada inquisitiva que el taxista me regalaba por el retrovisor.

"Recuerda que ahora somos el enemigo público número uno", le susurré antes de colgar.

Cerré los ojos y traté de retrotaerme tres años atrás. Entonces mis colegas y yo tan sólo éramos unos pobres infelices que veíamos cómo el Gobierno controlaba todos nuestros movimientos. No se les escapaba nada. Era curioso ver cómo no podíamos pedir una ayuda económica de ningún tipo, porque siempre había alguien que alegaba ganar menos, aunque realmente no era así. Pero claro, sabían todo de nosotros, esa era nuestra única culpa, ser más honestos que el resto.

Eran buenos tiempos , al menos nos dejaban tranquilos. Pasábamos desapercibidos. No teníamos Mercedes ni pantallas gigantes de plasma como otros muchos pero no nos quejábamos. Teníamos aquello por lo que habíamos luchado durante muchos años y, para nosotros, eso era suficiente.

No voy a negar que a veces sintiese envidia de mi vecino, un compañero de Instituto que no llegó siquiera a terminar los estudios y se puso a trabajar, primero en el andamio, después vendiendo pisos. Desde que montó su propio negocio las cosas le habían ido rodadas y, hoy, vivíamos en el mismo edificio, aunque eso sí, su piso era el ático, mejor dicho los dos áticos, y en el garaje, necesitaba tres plazas para aparcar sus 2 coches. Sin embargo, a pesar de todo eso, seguía, como en el Instituto de ser incapaz de escribir bien su nombre, como se podía corroborar en el buzón.

Eran otros tiempos, me dije entre suspiros. Volví a abrir los ojos pero mi vecino seguía en mi mente, primero fueron los coches, desaparecieron de la noche a la mañana, después le empezamos a ver menos, ya no hacía aquellas fiestas tan sonadas. Hasta que un día lo vimos con gesto preocupado, los ojos algo desencajados y un montón de cartas de bancos en la mano. No lo volví a ver, aunque dicen que su nuevo ático está en Alcalá-Meco, estafa, fraude fiscal y otros tantos delitos tiene en su haber. !Pobre hombre!

Sin embargo a mí, parecía al menos que las cosas me iban bien, o al menos igual que antes. Hace un año, por fin cumplí mi sueño y me compré un BMW. De segunda mano, claro. El hijo de un amigo, albañil, había conseguido que las cosas le fuesen de maravilla durante los últimos años. Su padre estaba muy orgulloso. Dejó el colegio con 17 años, y con 20 ya tenía el BMW y una casa para él solo.Vestía de Dolce y Gabbana y se iba a la playa con los amigos todos los fines de semana.

Es cierto que por su culpa tuve más de un enfrentamiento con mi hijo. Él quería seguir su ejemplo, pero yo le insistía en que siguiese estudiando. Sin embargo, los argumentos se me acababan. Ese dichoso chaval había conseguido en tres años más que yo en toda mi vida. Y desde luego, mi vida había sido algo más sacrificada.

Sin embargo ahora las cosas habían cambiado, se quedó en paro y no tuvo más remedio que vender el coche. Una ganga para mi, que siempre había soñado un coche así y que nunca me lo podía haber permitido con mi sueldo.

Al menos, pensé, a los que les tocó el turno antes que nosotros y que fueron perseguidos por el Gobierno sí ganaban "pasta gansa". ¿Pero por qué nosotros?

Llego a la puerta del trabajo, veo caras conocidas y ya me siento mejor. Entro, ficho y me siento en mi mesa. No me tomo un café ni pongo las piernas encima de la mesa. Ni tan siquiera me parezco a ninguna caricatura de Forges, pero sí, mi pecado es que soy funcionario.